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“你跟我几年了？”
张卫国想了想：“三年。”
“三年。”
黄巢重复了一遍，像是在品味这两个字。
“三年了，你一直在喂马，治马，治人，你不打仗，不抢东西，不杀人。”
“你图什么？”
张卫国抬起头，看着黄巢。
三年了，这个人变了太多。
瘦了，老了，眼窝深陷，颧骨高耸，像一具骷髅上面蒙了一层皮。
但他的眼睛还是那个眼睛，黑沉沉的，像两口深井。
“图个活着。”
张卫国说。
黄巢笑了。
这次的笑，跟以前都不一样。
不是难看的笑，不是狰狞的笑，也不是自嘲的笑。
是一种很淡的、很轻的笑，像风吹过水面，起了一圈涟漪，然后就没了。
“活着。”
他说，
“活着好啊，活着就能看见很多东西。”
他看着对岸，沉默了一会儿，然后说：
“张老哥，你知道吗，我有时候会想，如果当年我没造反，现在在干什么？”
“可能还在冤句贩私盐，写诗，骂朝廷。”
“也可能被官府抓了，砍了头，也可能饿死了，跟那些逃荒的人一样，死在路边，没人埋。”
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