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而旁边那张预留给媒体的半版照片位。
不是他。
是百里景。
照片上的百里景穿着一套剪裁考究的深色西装，金丝眼镜后面的眼神温和而克制，嘴角甚至带着一点矜持的笑意。那个笑容和此刻站在他面前的百里景一模一样，冷静，从容，像是一切都在掌控之中。
百里胖胖的手抖了一下。
纸张边缘被他攥出了褶皱，血迹从他裂开的手背渗出来，一点一点洇进白色的纸面，像是一朵缓慢绽开的红花。
"看见了？"
百里景的声音从他头顶压下来。不疾不徐，不高不低，像是在说一件已经盖棺定论的事情。
"今晚过后，外面所有人都会知道，百里家的亲儿子叫百里涂明。"
"至于你。"
他停了一下。
那一下的停顿比任何话都重。
"你死不死，都不重要了。"
百里胖胖猛地抬头。
"你什么意思？"
他的声音已经带上了嘶哑的颤音，像是一根绷到极限的琴弦，随时都可能崩断。
百里景松开了他的衣领。
百里胖胖踉跄着退了半步，后背再次撞上了书柜边角，木质的棱角硬生生顶进了他的脊椎，疼得他脸色发白。但他甚至顾不上去感受这种疼，因为脑子里那种翻天覆地的眩晕感已经远远盖过了身体上的一切。
百里景慢慢走回办公桌后。
他的步伐很稳。
每一步都踩在同样的节奏上，皮鞋底在地板上发出均匀的声响，像是一个节拍器，冷漠地丈量着这间办公室里最后一点温情的消亡。
这一次，他没有再坐那张黑色转椅。
他站在落地窗前，俯看着外面的会场。
一百六十六层的落地窗外，白云压在脚下，远处的楼群安静地立着，整座城市的轮廓在暮色中变得柔和而模糊。窗内，乐队的声音隔着门板和墙体传进来，只剩一层模糊的底噪，像是另一个世界的回响。
那个世界里，宾客往来，觥筹交错，所有人都在等着百里家今晚最大的那个消息。
百里景背对着百里胖胖开口。
"意思很简单。"
"你这个人，从一开始就只是个壳。"
"一个拿来挡刀、拿来顶名头、拿来替真正的百里涂明吸引火力的壳。"
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