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他的语速终于快了一点，像是这个话题他早就想过无数遍，每一个字都烂熟于心。
"她当然疼你。她抱过你，喂过你，给你做早饭，也陪着你长大。"
"可你真以为，疼你就代表你是她亲生的？"
百里胖胖一句话都接不上。
他的嘴张着，喉咙里有声音在翻涌，但什么都吐不出来。
那些记忆太清晰了。
母亲的手很温暖。
小时候他发烧，母亲整夜整夜地守在他床边，用湿毛巾一遍一遍地给他擦额头。他记得那双手上有一层薄薄的茧，是常年弹钢琴留下的，摸在他脸上的时候，有一种粗糙的、却无比安心的触感。
她给他做的红烧肉，放了太多的糖，甜得发腻。可他每次都吃光，因为他知道母亲看他吃饭的时候，眼睛里是亮的。
那些是假的吗？
那种温暖是假的吗？
那些眼神，那些拥抱，那些深夜里轻轻给他掖被角的手，全都是假的吗？
百里景没有给他消化的时间。
"你出生那年，百里家的处境不稳。外面盯着我们的人太多，想杀百里辛亲儿子的人也太多。那个时候，父亲需要一个站在明处的孩子，一个名义上的嫡子，一个能把所有暗箭先接走的人。"
"你就是那个时候进门的。"
"一个又胖，又懒，又好控制，名字又正好可以放在台面上的孩子。"
"百里家把你养大，把所有该给你的都给你一份，看上去什么都不缺。"
"你的吃穿用度，你的车，你的卡，你的小少爷脾气，都是给外面人看的。"
"让所有人都以为，百里辛最重视的人是你。"
"让所有想对百里家动手的人，先盯上你。"
"你知道这叫什么吗？"
百里胖胖站在那里，连反驳都忘了。
他的脑子已经不转了。
或者说，他的脑子在以一种他从未体验过的方式高速运转，把过去二十多年里所有的记忆碎片全部翻出来，重新拼接，重新审视。
那些他曾经觉得理所当然的事情，现在看来全都透着一股说不出的诡异。
为什么从小到大，针对他的暗杀那么多？
为什么每次出事，父亲的态度都是那么淡漠，只是让人把他送去治疗，然后就没了下文？
为什么百里家那么大的产业，父亲从来没有认真教过他任何东西？
为什么他身边的保镖换了一茬又一茬，却从来没有一个人真正对他交过心？
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