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端着笸箩，脚步匆匆。
躲瘟神似的。
唐清书站在井边。
左手手肘夹着铁钎，右手迅速往怀里一揣。
怀里的内口袋里，装着那个空了的铁皮盒。
有些变形的铁皮。
冰冷坚硬。
发烫的掌心贴上铁皮的那一刻，发出极其轻微的“嘶”声。
当然，这声音只有她自己听得见。
铁皮的低温强行压制住了皮肉上的灼痛。
那抹绿芒被厚重的藏青色棉袄彻底遮死。
她抬起头。
阳光被厚重的云层挡得严严实实。
天色阴沉得厉害。
风吹在身上，像冷掉的油脂，糊了一层黏腻的寒气。
整个村口突然变得空荡荡的。
只剩下那棵大枣树下，还在神经质般抠着袖口的宋艳艳。
宋艳艳看着散去的人群，笑得更欢了。
肩膀一耸一耸的。
唐清书转过身。
左手提着碎花布包，手肘夹着铁钎。
怀里揣着那只发烫的右手。
面无表情地从宋艳艳身边走过。
那股刺骨的冷意让宋艳艳的笑声戛然而止，仿佛被掐住了脖子的母鸡。