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那一丝腥甜的香气在空气中游走，像是一张无形的网，在每一个茶客的口鼻间过滤。
初月坐在那里，一动不动。
她现在没有丹田，没有灵力。
气海干瘪得像一块死地。
那股腥甜的香气扫过她的鼻尖，没有任何停留，径直飘向了邻桌。
在二楼那个布网的人眼里，她只是一个半截身子入土、连呼吸都短促费力的寻常老妪。
凡人的浊气，成了她此刻最完美的护身符。
脑子里忽然蹦出一个毫无来由的念头。
出门前，祝清时替她绑左臂时，手指不小心蹭到了她的脖颈。那块皮肤现在还有点发紧。
她摇了摇脑袋。
这破想法来得真不是时候。
脚步声靠近。
醉仙楼的掌柜提着一把长嘴铜壶，停在了她的桌前。
初月没有抬头。
她看着那双穿着干净布鞋的脚。
“老人家，您的第三盏茶。”掌柜的声音压得很低。
一只粗瓷茶盏被推到了桌面上。
初月伸出右手。
那只手皮肉焦黑，指节黏连在一起，僵硬得根本无法弯曲。
她只能用虎口的位置，笨拙地、死死地抵住滚烫的瓷杯边缘。
热度透过焦黑的死皮传进来，烫得钻心。
她需要这种烫。
这痛感能置换掉左肩胛骨里那把黑色匕首带来的、深入骨髓的阴寒。
掌柜的手指在离开茶盏时，极为细微地停顿了一下。
初月看清了那个动作。
那是一种掩饰不住的嫌恶。
对这只焦黑残废的手，对这身散发着油烟气的衣服，对她这个毫无尊严的“老妇”的本能排斥。
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