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“滚。”
一个字，又轻又冷。
李景隆手里那串准备送礼的镶金马鞭，提着也不是，放下也不是，整个人僵在原地。
“不是，王大人，下官这是一点心意……”
“出去！”
王简还是没抬头。
他的眼神死死钉在桌上那卷黑乎乎的羊皮卷上。
李景隆是什么人？
人精中的人精。
他瞬间就嗅到了一股不对劲的味道。
这书房里，没半点墨香，反而飘着一股……一股烂泥混着死鱼的腥臭味，直往人脑门里钻。
“得嘞，您忙着。”
李景隆脖子一缩，把那金贵的马鞭往腰里随便一掖，扭头就走，连那几箱子从北元王庭抄来的宝贝都顾不上了。
门，“砰”的一声在他身后关死。
站在门外，李景隆搓了搓胳膊上冒出的鸡皮疙瘩。
“神经病。”他对着门低声骂了一句：“老子给你送功劳，你跟我摆臭脸？读了几天书，真当自己是圣人了！”
骂完，他脸上的晦气一扫而空，那股子熟悉的纨绔浪荡劲儿又回来了。
整理了一下骚包的衣领，对着随从一甩头。
“走！去秦淮河！”
“今儿爷要点头牌，用最好的花酒，好好冲一冲这身霉气！”
……
书房里，安静得能听见心跳。
王简的手，在抖。
他不是一个人。
在他身后，大明文坛的几座山头——章心斋、顾野王、叶子奇、范祖禹，全都在。
这几位，平日里都是高坐云端、指点江山的人物。
可现在，一个个像是从坟地里刚爬出来。
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