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“这是我能找到的全部材料。”她说，“包括沈砚舟当年和顾氏签的协议，沈叔叔的病历复印件，还有那笔拆迁款的解冻记录。他大概不会主动给你看这些东西，因为他觉得没有必要——他从来不觉得那些年的隐忍值得拿出来说什么。但我觉得，你有权利知道。”
林微言盯着那个信封，没有伸手去拿。
“顾小姐，你为什么要这么做？”
顾晓曼站起身来，重新戴上墨镜。走到门口时她回过头，逆光的侧脸轮廓分明。
“因为我看不下去了。”她说，“一个男人花了五年时间，拼了命地靠近一个他以为再也够不着的人，小心翼翼地试探，连送杯咖啡都要斟酌半天——这种戏码太磨人了，我这个人耐心不太好。”
风铃叮当一声响，她的身影消失在巷口的光影里。
林微言独自坐在茶桌前，很久没有动。阳光慢慢移过桌面，照在那个牛皮纸信封上，封口处顾晓曼用黑色的夹子别得整整齐齐，透着一股与她的身份相符的利落和妥帖。
她最终还是没有当场打开那个信封。
把它收进柜台抽屉之后，她强迫自己回到工作台前，拿起鬃刷继续修复《花间集》。可今天的手不太听话，有一处虫蛀的孔洞她补了三次都觉得不够平整，拆了重来，再补，还是不满意。
第四遍拆线的时候，风铃又响了。
这次是沈砚舟。
他今天穿了件深灰色的衬衫，袖口挽到小臂，露出一截线条分明的手腕。左手腕上那枚星芒形状的袖扣在阳光下闪了一下，林微言的目光被那点光芒勾住，移不开了。
那是五年前她送给他的生日礼物。不值多少钱，是她跑了半个潘家园才淘到的一对老袖扣，银质的，样式很旧，但上面的星芒图案让她想起了大学图书馆穹顶上的那盏灯——他们第一次相遇的地方。
她以为他早就扔了。可那枚袖扣好端端地别在他袖口上，银质表面被摩挲得光滑温润，显然是常年佩戴的结果。
“看什么？”沈砚舟顺着她的目光低头看了看自己的袖口，唇角微微弯了一下，“这个？一直戴着。”
他说“一直戴着”的时候语气稀松平常，像在说今天天气不错。林微言却觉得胸口被什么东西撞了一下，酸酸涨涨的，堵得慌。
她移开视线，低下头继续摆弄手里的棉纸：“顾晓曼来过了。”
沉默了片刻。
“她跟你说了什么？”沈砚舟的声音里罕见地带上了一丝紧张。
“什么都说了。”林微言抬起头，迎上他的目光，“协议的事，沈叔叔的病，那笔拆迁款。还有——你拒绝了顾家的撮合。”
沈砚舟没有说话。他站在门口的光影里，阳光从他背后打过来，在他脸上投下深刻的阴影。林微言发现他的下颌线比五年前更凌厉了，眉骨和颧骨的棱角也更分明，像是这些年被什么东西反复打磨过。
“你当年为什么不说？”她问。
沈砚舟垂下眼睛，走到茶桌前坐下。他拿起顾晓曼用过的那个茶杯，在手里转了一圈，放下来。
“说了又能怎样？”他的声音很低，“让你跟我一起扛？你知道那时候我每天睁开眼要面对什么吗——医院的催款单、律所的烂摊子、我爸的病情反复。我连自己的明天都看不到，怎么给你承诺？”
“所以你选择一个人扛。”林微言说，“然后用最糟糕的方式推开我。”
“是。”
他承认得干脆，没有辩解，没有找补。这个坦荡得近乎笨拙的态度，反而让林微言一肚子的话都堵在了喉咙里。
她想起五年前他说分手时的表情。那时候她只顾着心碎，没有注意到他眼底的红血丝，没有注意到他攥紧的拳头，没有注意到他转身时微微佝偻的脊背。她把那些细节都忽略了，只记住了他伤人的话语，然后用五年的时间在心里砌起一堵墙。
可那堵墙，这半个月来已经被他一点一点地敲出了裂缝。
“微言。”沈砚舟忽然开口，目光落在工作台上那本《花间集》上，“这本书，你还记得我们是怎么找到的吗？”
她当然记得。
那是大三那年的冬天，他们一起去潘家园逛旧书摊。那天特别冷，她裹着厚厚的羽绒服还冻得直跺脚，沈砚舟把围巾解下来给她围上，两个人缩着脖子在书摊之间穿行。她在一堆杂乱的旧书里翻出了这本《花间集》，品相很差，书脊开裂，内页发黄，还有好几处虫蛀。但她一眼就看出这是民国的珂罗版，印量极少，市面上很难见到。
“我要这个。”她兴奋地举着书给他看。
沈砚舟接过书翻了翻，皱眉说品相太差了。她说没事，我能修。他就笑了，说那买了，算我送你的。
摊主开价两千，他还到了一千五，掏钱的时候犹豫了一下——那是他半个月的生活费。林微言拦他，他说了句让她记到今天的话：“你能把它修好，让它再活几十年甚至上百年，这比一千五百块钱值多了。”
那是第一次有人用这种方式理解她热爱的这份职业。不是“修书的”，不是“手艺不错”，而是——你能让一本书活下去。
“记得。”林微言的声音有些发涩，“你花了半个月的生活费。”
“后来那个月我吃了半个月的泡面。”沈砚舟笑了笑，“没敢告诉你。”
“我知道。”她说，“你每次吃泡面都说是在赶论文没时间吃饭，你那时候的论文写得也太勤了。”
两个人都笑了。笑声很轻，像落在水面上的叶子，荡开一圈一圈细细的涟漪。
沈砚舟收起笑容，认真地看着她：“微言，那本书你后来修好了吗？”
林微言摇了摇头。五年前的那本《花间集》，在分手之后被她塞进了柜子最深处，再也没有碰过。她修复过那么多古籍，唯独那本，她下不去手。
“所以这次我把它带来了。”沈砚舟指了指工作台上那本摊开的书，“我想请你把它修好。不是为了什么象征意义，就是觉得，这本书跟了我们这么多年，不该一直破破烂烂的。”
这话说得实在，实在得让人没办法拒绝。
林微言低下头，拿起那把用了多年的鬃刷，轻轻刷过泛黄的书页。刷毛与纸面摩擦发出沙沙的声响，像秋天的风穿过梧桐树叶。她刷得很慢，一刷一刷，像在拂去五年时光落下的尘。
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