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徐锐声音不高。
“你不怕用出乱子？”
凌风垂眸。
“卑职怕。”
“但卑职更怕，前线每战损一个夜不收，后方要花半年才能补上一个合格的斥候。”
“而死字营里那些被当作‘活死人’的人，只缺一条能活下去的路。”
徐锐沉默。
片刻。
他提起笔，在章程末尾批了两个字：
准行。
凌风双手接过。
“谢元帅。”
徐锐没有抬头。
“三日之内，本帅要看到遴选章程。”
“是。”
死字营。
威北关城西，最偏僻的一隅。
这里没有营房，只有三排勉强遮风避雨的窝棚。
没有粥棚，每日两顿稀粥，清可见底。
没有军医，伤了便拖着，拖到拖不动，便拖去乱葬岗。
凌风踏入营地时，正是午后。
春日阳光洒在这片窝棚顶上，照不出半分暖意。
窝棚口、墙根下、破木桶边，三三两两蹲坐着人。
他们穿着看不出原本颜色的破旧军袄，有的缺了手臂，有的瞎了眼睛，有的身上裹着不知从哪捡来的破布。
没人抬头。
没人说话。
他们只是用那种木然的、空洞的目光，望着这个穿着整洁劲装的年轻军官。
像望着另一个世界的人。
凌风走得很慢。
他没有穿甲胄，只一身靛蓝劲装，腰间悬刀。
他的目光扫过那些窝棚，那些破损的肢体，那些已不知多久没有洗过脸的面孔。
最后，他的目光停在一个角落。
那里蹲着一个人。
那人背靠窝棚外墙，左臂袖管空空荡荡，被随意打了个结掖在腰间。
他比凌风记忆中瘦了太多。
颧骨凸出，眼窝深陷，脸色灰败如干涸的河泥。
他正低着头，用仅有的一只手，从一个缺了口的陶碗里扒拉什么。
碗里是半碗潲水，漂着几片烂菜叶。
他把菜叶一片一片捞出来，送进嘴里。
嚼得很慢。
很用力。
仿佛那是他这世上唯一能抓住的东西。
凌风站定。
那人似乎感应到什么，缓缓抬起头。
四目相对。
王勇的瞳孔骤然收缩。
他张着嘴，却发不出任何声音。
那只握着陶碗的手剧烈颤抖，潲水晃荡出来，洒在他破烂的裤腿上。
他没有擦。
他就那样看着凌风。
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