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主编手里拿着一份刚刚通过秘密电台接收到的电讯稿，手在发抖。
“总编，这……这能发吗？”
“这要是发了，日本人明天就能封了咱们的馆。”
旁边的年轻编辑问。
“发！”
主编咬着牙，把稿子拍在桌子上。
“头版头条！加黑加粗！日本人封馆？那就让他们封！但在封之前，我要让全上海、全中国都知道，北方打成了什么样！”
那一晚，报馆里没有停电，但所有人却觉得灯光昏暗得压抑。
铅字被一个个码进字盘，每一个方块字都像是一块沉重的墓碑。
总编那双苍老的手抚摸着湿漉漉的清样，那些描写“自杀式攻击”的文字，像一排排带血的指纹，死死地扣住了这块被称为“孤岛”的土地。
这不再是一份生意，这是一份供状，也是一封挑战书。
第二天清晨，上海街头的报童，挥舞着报纸，喊出了那个震惊中外的标题：
《冀中血战！华北再现台儿庄！》
《八百壮士喋血官陶，日军“铁滚”崩毁！北方大地杀声震天！》
新闻里没有提陈墨的名字，只提到了“某部敢死队”。
但那细腻的文字描写——【以血肉之躯填塞履带，以最后之手雷炸毁军列】。
让无数读报的人泪流满面。
在百乐门的舞厅门口，几个正准备进去寻欢作乐的富商，看了报纸，默默地转身走了。
在弄堂里，正在给孩子缝补衣服的妇女，听着广播里的声音，手里的针扎破了手指。
在这一张张湿透的报纸背后，无数双眼睛正越过租界的界碑，望向北方。
原来，在那个被遗忘的平原上，有人正在为了让他们能体面地老去，而选择最惨烈地死去。
……
安平县城外，十里铺。
庞学礼的伪军旅部。
“旅座！不好了！”副官跌跌撞撞地跑进来，帽子都跑丢了。
“鬼子疯了！第六十三师团的督战队就在咱们后面架起了机枪！说是让咱们冲锋，谁敢后退一步，就地正法！”
庞学礼手里那把紫砂壶“啪”的一声摔在地上，碎成了八瓣。
“妈的！”庞学礼跳了起来，脸上的儒雅随和荡然无存，“这是逼着老子去当炮灰啊！”
他听着外面震耳欲聋的炮声。
前面是八路军主力愤怒的枪口，后面是日本人冰冷的督战队。
“旅座，咋办？”
庞学礼看着地上的碎瓷片，眼神在恐惧和狠戾之间来回切换。
“咋办？还能咋办？”庞学礼咬着牙，“传令下去！所有人把枪给老子端好了！”
“打八路？”
“打你娘的头！”
庞学礼一脚踹在副官屁股上。
“看清楚形势！现在这锅粥煮沸了！谁赢帮谁！告诉弟兄们，子弹别往八路那边打太准，但也别让日本人看出来。咱们得在这个磨盘里，活出个人样来！”
“还有，派人去盯着那支敢死队！那帮人是阎王爷的亲戚，要是他们没死绝，咱们就还有退路！”
而现在的冀中平原彻底乱了。
没有了所谓的战线，没有了前后方。
方圆几百里的土地上，到处都在开枪，到处都在流血。
陈墨带着他仅剩的一百五十人，像是一把断了刃的刀，拖着疲惫而残破的身躯，一头扎进了这个更加庞大的战场风暴中心。
历史的书页在这里被撕碎。
接下来的每一个字，都是用血写上去的。