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“他年轻时候在厂里是足球队的，后来膝盖不行了。我踢球，最开始就是他带着，在老家后面的土操场上。”
林风的目光有些飘远。
“他话不多，但每次我踢比赛，不管输赢，回来他都会买瓶汽水，说‘出汗了，补点糖分’，很土的办法。”
叶清雪安静地听着，没有打断。
走廊顶灯在她侧脸投下柔和的阴影。
“后来我去外地集训，回家少了。每次打电话，我妈絮絮叨叨说家里的事，我爸就在旁边听着，偶尔插一句‘钱够不够’、‘别受伤’。”
林风的声音渐渐沉缓，那些被他忙于追逐足球梦想而搁置在记忆角落的日常碎片。
此刻在寂静的医院走廊里，异常清晰地浮现出来。
“他爱看报纸，体育版总是折得最旧。我踢上职业后，他把我每场比赛的报道，哪怕只有一行字，都剪下来，贴在一个旧笔记本里……这次回来，我在家里没找到那个本子，可能收在哪个箱子里了。”
他说着，目光不自觉地投向ICU紧闭的大门。
仿佛能穿透那扇门，看到里面沉睡的父亲。
和那个从未说出口，却用剪报一点点累积的期盼。
“很普通的家庭，很普通的父母。”
林风总结般地说了一句，语气里没有自卑。
只是一种陈述，甚至带着一丝深藏的回味与眷恋。
叶清雪转过头，看向他。
她的眼神很静，没有了平日在谈判桌或数据分析时的锐利锋芒。
更像一片深潭，容纳着他这些琐碎而真实的回溯。
“普通，但坚实。”她轻轻地说，声音在空旷的走廊里显得格外清晰，“这样的根基，养出了你这样的球员。叔叔会醒来的，他想看的，应该不止是剪报。”
她没有说更多安慰的空话。
只是这句平淡的认可和笃定，却像一颗小小的石子，投入林风翻腾的心湖，漾开一圈细微却持久的涟漪。
那些关于进球和荣耀的喧嚣暂时远去，取而代之的，是更质朴的记忆图景。
在这充满消毒水气味的冰冷空间里，谈论这些看似无关紧要的旧事，竟也奇异地成为一种力量的汲取。
仿佛在提醒他，无论走得多远，为何而战，身后始终有些东西，沉默而牢固地存在着。