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随即，看台上的华夏球迷爆发出山呼海啸般的尖叫。
华夏队员冲进场内，被裁判赶了回去。
第五轮。
终于轮到了林风。
他走向球场。
多哈的夜空下，六万双眼睛盯着同一个点。
林风抱着球，一步一步走向禁区。
每走一步，嘘声就大一分。
绿色的海洋在翻涌，白色的袍子在跳动，那些挥舞的手臂像要把人生吞活剥。
他把球放在点球点上。
后退。
解说间里。
解说员的声音已经沙哑了，但他还在滔滔不绝。
“林风……林风走向了点球点……”
“这是第五轮。踢进，华夏队晋级四强。踢不进……”
他顿住了。
旁边的另外一位解说员接过话：
“踢不进，所有的压力、所有的骂声，都会落在林风一个人身上。”
场边。
替补席上，华夏队所有人都站了起来。
李源站在最前面，手攥着栏杆，攥得指节泛白。
他的眼眶还红着，因为那张红牌，因为他的下场让球队陷入被动。
如果林风能踢进这个点球，对他来说也算一种救赎。
他看着场上那个背影，心里莫名产生一种怜悯。
“如果按原来的顺序……”他声音很轻，轻得像自言自语，但旁边的人都听见了，“他第二个踢，不应该承受这么大压力的。”
江川站在他旁边，没看他，也没说话。
但他攥紧的拳头，又紧了几分。
看台上。
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