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决赛日。
法兰萨国际体育场，六万个座位，座无虚席。
红旗翻涌，像一片燃烧的海。
华夏球迷几乎占了整个看台的三分之二。
鼓声、呐喊声、歌声交织在一起，震得整座球场都在颤抖。
东瀛球迷占据南看台一角，整齐划一，蓝色的方阵像一块冰冷的墓碑。
更衣室里，空气紧绷得像要炸开。
没有人坐着。
江川在来回踱步，嘴里念叨着什么。
李源靠着柜子，攥着水瓶，指节泛白。
杜威闭着眼，双手抱胸，胸口起伏得像风箱。
单伟坐在角落，不停系鞋带，系好了又解开，解开了又系。
有人在小声说话，有人在大口喘气，有人在拍打自己的脸。
林风坐在最边上，低头盯着地面，一动不动。
李钢推门进来，更衣室瞬间安静。
他看着这群人，看了很久，然后开口说道：
“今天，我们有可能创造历史。”
没人说话。
“但也可能再输个7比0。”他顿了顿，“不过，那又怎么样？大不了从头再来。”
“但我不想从头再来。”李钢的声音变了，“你们呢？”
杜威抬起头，看着他。
“我不想。”
“我也不想。”江川紧跟着说道。
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