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老林撑跪在拒马后头二十步的碎石地上。
左胳肢窝夹住那杆铁骊长枪，枪尖杵进石缝里，支住大半个身子，端着头一把连弩。
近百骑铁骊兵，卷着尘土，朝谷口压了过来。
五十步。
三十步。
当先一排，举着木盾，企图护住上盘。
机括连响，弩矢疾出。
最前排的五匹翻山马，避无可避，头胸中间，惨嘶着栽倒。
巨大的冲势让它们在碎石地上向前滑滚，正正横死在拒马跟前。
其中三个铁骊兵，叫这一栽甩飞了出去，正跃过拒马，跌滚在了满地的尸堆中。
老林撂下空弩，抄起第二具。
平端，锁死，扣弦。
箭如连珠。
三人还在地上挣扎，没等爬起，便被老林一轮连射，血溅当场。
前军折损，后方的铁骊骑兵登时乱了阵脚。
“下马！搬拒马！”
十几个铁骊骑兵，翻身下马，举起盾，猫着腰去拖那拒马。
老林眯起眼，又是几箭。
一个躲在盾后拖拒马的，叫弩矢透过盾牌缝隙，扎了个对穿。
他刚撂下第二具弩，去够第三具。
“嗖！”
后排的铁骊射手，终于寻到了这孤将的身位，一支冷箭，正中他的肩头。
老林闷哼一声，身子晃了晃。
“去你娘的！”
他端起弩，对准那个正搭箭的，连发三矢。
天太黑，待那射手看清弩箭，已然避之不及，被一箭穿心，倒栽跌下。
肩上一阵阵地刺痛，鲜血如注，箭头刺骨，老林疼得浑身直抽，弩在手里，端不大稳了。
老林索性不再去管那些拖拒马的。
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