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然后他又想起如今——
门可罗雀的院子，绕着走的村民，连亲孙子都不怎么愿意让他抱了。
灶膛里忽然“噼啪”炸了一声，火星子溅出来，落在他脚边的地上，很快又熄灭了。
宋大理被那声音惊得浑身一颤，手里的碗差点没端稳。
他猛地回过头，朝身后望去——
空荡荡的，什么也没有。
可他总觉得有人在看着他。
那目光像一根看不见的针，扎在他后背上，让他浑身发毛。
他又回头看了一眼灶台的方向。
粥还在咕嘟咕嘟地冒着泡，升腾起一片白蒙蒙的水汽，弥漫在狭小的灶房里，将梁柱和土墙都衬得模模糊糊的。
他深吸一口气。
又深吸一口气。
然后他打开那只油纸包，里面是一撮灰白色的粉末。
在光线下几乎看不出什么颜色，轻飘飘的，像是一阵风就能吹散。
他的手指抖得更厉害了。
他闭上眼，把那撮粉末一股脑地倒进了翻滚的粥里。
刺。
一声极其轻微的粉末与粥相融的声音。
然后他用勺子搅了搅。
粉末入粥即化，连一丝颜色都没有留下。
只有他手背上因为用力过度而凸起的青筋，还在微微跳动着。
他放下勺子，站在那里，像一具被抽走了魂魄的木偶。
灶膛里的火光在他脸上明明灭灭地跳动着，把他那张因为恐惧而扭曲的脸映得忽明忽暗。
然后，他听见了脚步声。
从门外传来的。
不止一个人的脚步声，夹杂着一群人吵吵嚷嚷的说话声，越来越近。
宋大理猛地攥紧了手里的碗沿，指节泛白，额角沁出豆大的冷汗。
他僵硬地转过头，望向门口的方向，一双眼睛里满是血丝和恐惧。