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他深吸一口气，开始敲下那些早就刻在心里的歌词——
“都，是勇敢的。你额头的伤口，你的，不同，你犯的错……”
他敲着敲着，手指开始发抖。
因为他想起了那个司机。
那个猛踩油门、直接朝敌人冲过去的司机。他的额头上有没有伤口？他不知道。他只知道，如果那颗炸弹再近一点，那个司机的额头，可能已经被弹片划开了。
他继续敲——
“他们说，要带着光，驯服每一头怪兽。他们说，要缝好你的伤，没有人爱小丑……”
他想起那些穿便装的人。
他们坐在前排，手里拿着枪，表情冷峻。他们不是小丑，他们是守护者。但没有人知道他们的名字，没有人记得他们的脸，没有人给他们鲜花和掌声。
他们有的，只是黑暗中的坚守。
和随时准备挡子弹的决绝。
“为何孤独，不可，光荣。人只有不完美，值得歌颂。谁说污泥满身的不算英雄？”
他敲下这段，眼泪已经在眼眶里打转。
谁说污泥满身的不算英雄？
谁说只有站在光里的才算英雄？
那些人，那些从地下通道里冲出来的人，那些在夜色中看不清脸的人，他们身上没有披风，没有勋章，甚至没有人知道他们刚刚经历了什么。
但他们用血肉之躯，挡住了那些绑着炸弹的疯子。
他们让他活了下来。
“爱你孤身走暗巷，爱你不跪的模样，爱你对峙过绝望，不肯哭一场……”
他想起老周。
老周说：“第一次经历这个？”
他点头。
老周说：“怕吗？”
他说怕。
老周笑了：“怕就对了。不怕的是傻子。”
老周的脸上有血，但老周在笑。老周在安慰他。
老周是那个孤身走暗巷的人。老周是那个对峙过绝望、不肯哭一场的人。
他继续敲——
“爱你破烂的衣裳，却敢堵命运的枪……”
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