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这些歌，是写给那些人的。
那些替他挡子弹的人。
那些他不知道名字的人。
也是写给这片土地的。
这片他刚刚回来的土地。
“华主任，”他说，“替我谢谢那些老师。”
华主任说：“你自己谢。明天当面谢。”
徐坤笑了：“好。”
电话挂了。
他放下手机，看着窗外的夕阳。
金色的阳光洒在城市上，把一切都染成了温暖的色调。
他突然很想唱歌。
唱那些歌。
唱给那些人听。
唱给这片土地听。
……
第二天上午九点。
一辆黑色的商务车准时停在公寓楼下。
徐坤上车。
车里只有司机一个人，冲他点点头：“徐先生，坐好。”
车子启动，穿过江海的大街小巷。
二十分钟后，停在一栋不起眼的建筑前。
建筑上没有招牌，但门口有岗哨。
司机递过去一份文件，岗哨看了一眼，挥手放行。
车子驶入地下停车场。
徐坤跟着司机坐电梯上楼。
电梯门打开，是一条走廊。走廊尽头，是一扇厚重的隔音门。
门开着。
里面传来乐器的声音——有人在调音。
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