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王旭从被子里坐起来，眼睛亮亮的，像猫。
“他来了。”他说。
脚步声停在值班室门口。
没有敲门。
门把手自己转了。
“咔嗒。”
门开了一条缝。一股浓重的中药味从门缝里灌进来，苦的，涩的，像煮糊了的黄连。
大伯攥着桃木剑，指节发白。
王旭光着脚踩在地上，走到门前。
“小旭，回来！”大伯压低声音喊，嗓子发紧。
王旭没理他。他把门拉开了。
门口站着一个人。
黑衣，黑裤，黑帽子。帽檐压得很低，只露出半张脸。下巴很尖，皮肤发黄，像涂了一层蜡。
那个人低着头，看着王旭。
两个人对视了三秒。
“你是谁家的小孩？”那人开口，声音沙哑，像砂纸磨过玻璃。
王旭没回答。他盯着那个人看了几秒，然后说了一句让大伯头皮发麻的话：
“你身上缝着别人的东西。”
那个人愣了一下。
“你说什么？”
“你的左手。”王旭指着他的左手，“那不是你的手。是一个女人的手。她还在哭呢。”
那个人下意识地把左手缩进袖子里。
“还有你的心脏。”王旭歪着头，像在听什么声音，“你的心脏在说话。它说它不是你的。它说它想回家。”
大伯握紧了桃木剑。手心全是汗。
那个人慢慢抬起头，帽檐下露出一双浑浊的眼睛，盯着王旭。
“你能看见？”他问。
“能。”王旭说。
那个人笑了。笑容很冷，像殡仪馆里冰柜的冷气。
“那你有没有看见——你自己怎么死的？”
他伸出了左手。
那只手不是人的手。惨白，指甲发黑，手背上有缝合的线痕，像一条蜈蚣。
朝王旭的脖子抓过来。
大伯冲上去，桃木剑劈在那只手上。
“啪！”
桃木剑断了，断成两截，半截飞出去，撞在墙上。
那个人纹丝不动。他转过头，看着大伯，然后另一只手抬起来，一巴掌扇在大伯胸口。
大伯飞出去，撞在墙上。后脑勺磕在墙角，眼前一阵发黑。他滑下来，坐在地上，嘴角淌血，胸口火烧一样疼。
“大伯！”王旭喊了一声。
那个人重新转向王旭。那只缝合的手又伸过来了。
王旭没退。
他站在原地，抬头看着那个人。
那只手停在他面前三厘米的地方。凉气扑在脸上，像从冰柜里吹出来的。
那个人没敢再往前。
王旭看着他的眼睛，一字一句地说：
“你不敢杀我。”
“为什么？”
“因为你的心脏在哭。它说它死的时候也是被人挖出来的。它说你不是坏人，你是被害的。它说那个人也缝了别的东西在你身上，你在找他。”王旭停了一下，声音不大，但每个字都清清楚楚，“我死了，就没人能听见它们说话。你这辈子都找不到那个缝你的人。”
那个人的手开始发抖。怕的。
他慢慢把手缩回去。那只缝合的手垂在身侧，指尖在颤。
“你是谁？”他的声音变了，不再是沙哑的威胁，而是发抖的疑问。
王旭指了指自己的眼睛。
“我能看见你看不见的东西。”
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