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陈大炮把一根粗铁丝弯成鱼钩的形状，又从灶房摸了一块隔夜的腊肉皮当饵。
“西北风一刮，礁石区的胖头鲈鱼全得往浅水坑里扎。这时候的鱼，肉紧，没土腥味。”
他扛着钓竿出了院门。
老莫扔了劈柴的斧头，一声不吭跟了上来。
“一块儿？”陈大炮问。
“走。”
两个人一前一后，往岛西边的礁石区走。
海风刮得人睁不开眼。
浪头打在礁石上，碎成白沫子。
陈大炮找了块背风的大礁石，蹲下来，把鱼线甩出去。
老莫蹲在旁边，缩着脖子挡风。
“老陈。”
“嗯。”
“你那缝睡袋的手艺，哪学的？”
陈大炮叼着烟，眼睛盯着海面。
“七九年，南边。”
老莫不吭声了。
七九年南边。
那是拿命填的泥潭子。
陈大炮吐了口烟。
“那会儿钻老林子，气温降得邪乎。伤员多，军毯发不到位。我把炊事班的大衣全给拆了，一晚上缝了十一个裹尸袋一样的睡袋。”
他顿了顿。
“最后活下来七个。”
海风呜呜地吹。
两个人沉默了一会儿。
鱼线突然绷紧了。
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