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那个声音继续。
“东西在你身上。你一条二十三米的破铁壳，跑不过八百吨。”
他停了一下。
“把匣子交出来，我送你安全回港。”
船上没人接话。
对面笑了一声。
“你能保住一条船？你保不住林家。”
风从舷边灌进来。马灯的火苗歪了一下。
陈大炮站着没动。左手垂在身侧，右手捏着话筒。
他低头看了一眼自己胸口。铁匣的棱角顶着贴身衣服，硬邦邦的。
三十七年前林怀秋的笔迹，就压在他心口上。
陈大炮按下通话键。
他没用普通话。温州方言，又粗又糙，跟砂纸搓铁皮一个声。
“老子打鱼的，听不懂你这个洋腔调。你那条大船吓掉老子的锚，锚值三百块，你还没赔呢。”
对面顿了两秒。
断指先生的声音重新压上来。没了客套。
“陈大炮，你在替一个死了那么多年的人扛账。严先生让我转告你一句话。”
他停了一拍。
“林家的人，迟早要把欠的还回来。”
甲板上几个人都看向陈大炮。
老莫放下望远镜。
蚂蟥坐在甲板上，烧伤那半边脸绷着。
大龙躺在鱼箱旁边，断腿处的绑带散了，但眼睛睁着，盯着陈大炮的背影。
陈大炮的手指在话筒上捏了一下。
他按下通话键。
“回去告诉严老狗。”
甲板上每个人都听得清清楚楚。
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