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黄昏，冬日的风从山豁口灌进来，刮得黑水村头的杨树秃枝直响。
村道边，一间红砖砌就的平房。
门脸不大，门框上挂着块掉漆的木板：远航小卖部。
张远航坐在柜台后，身上裹着件旧军大衣。
他四十多岁，板寸，手背上全是冻疮和老茧。
一双眼睛却亮，透着股没被打磨干净的野性。
门帘被掀开。
冷风卷着灰尘涌进来，赵刚走到柜台前，敲了敲玻璃。
“拿包白沙，再拿瓶水。”
张远航抬头扫了他一眼，拿烟，递水。
动作麻利，没多说一个字。
赵刚撕开烟盒，抽出一根叼在嘴里，摸遍全身没找到打火机。
张远航随手把柜台上的塑料打火机推了过去。
“谢了。”
赵刚点上火，深吸了一口，把钱随手放在柜台上。
“这村子挺偏，你这小卖部生意能行？”
张远航把钱扔进抽屉。
“混口饭吃。”
赵刚吐出烟圈，视线落在墙角挂着的一张旧照片上。
照片有些年头了，是几个穿着迷彩服的年轻人在军营里的合影。
“当过兵？”赵刚问。
张远航顺着他的目光看了一眼，脸色冷了几分。
“当过几年兵，退了。”
“哪个部队的？”
“退都退了，提那个干什么。”张远航语气生硬。
他虽然窝在这穷乡僻壤，但不是傻子。
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