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油灯的火苗轻轻跳动了一下，在墙壁上投下摇曳的影子。
沈清辞的手按在剑柄上，指节微微泛白，但并没有拔剑出鞘。他的目光锁定在那个白发老者身上，全身的肌肉都处于一种蓄势待发的状态，像一头随时准备扑击的猎豹。
老者依然没有抬头。他手中的毛笔在纸上缓缓移动，笔锋沉稳有力，每一笔都透着数十年的功力。直到写完最后一个字，他才放下笔，将纸拿起来轻轻吹了吹未干的墨迹，然后小心翼翼地搁在一旁。
做完这一切，他才缓缓抬起头来。
那是一张苍老而清癯的面孔，皮肤松弛，眼窝深陷，但那双眼睛却异常明亮，像是两盏在黑暗中燃烧的灯火。他看着沈清辞，目光平静而深邃，没有惊讶，没有愤怒，甚至没有任何多余的情绪，仿佛沈清辞的出现是一件再正常不过的事情。
“你的伤，看起来好全了。”老者开口道，声音沙哑而低沉，带着一种阅尽沧桑后的从容。
沈清辞没有回答这个问题。他的目光在房间中快速扫视了一圈，确认没有埋伏之后，才稍稍放松了一丝警惕，但手依然没有离开剑柄。
“你知道我要来？”他问。
老者微微一笑，那笑容中带着一丝难以捉摸的意味：“我不知道你具体哪一天会来，但我知道你一定会来。你和你祖父一样，都是那种不达目的誓不罢休的人。有些事情没有弄清楚之前，你是不会善罢甘休的。”
沈清辞沉默了片刻，然后道：“那些信，是你写的？”
老者没有否认，也没有承认。他只是缓缓站起身来，走到窗边，推开窗户。夜风裹着雾气涌入房间，将油灯的火苗吹得剧烈摇晃了几下。他望着窗外那片被夜色和雾气笼罩的山谷，沉默了良久，才开口道：
“你祖父在世的时候，经常跟我提起你。他说你天赋极高，性子又倔，像一头拉不回来的犟驴。但他也说，你是他这辈子最大的骄傲。”
沈清辞的心猛地揪了一下，但他没有让自己的情绪表露在脸上。他冷冷道：“我祖父是怎么死的？”
老者没有回头，依然望着窗外。他的背影在昏黄的灯光中显得有些佝偻，像是一棵被岁月压弯了腰的老树。
“你真的想知道？”他问。
“我今晚来这里，就是为了这个答案。”
老者沉默了很久，久到沈清辞几乎以为他不会回答了。然后，他缓缓转过身来，看着沈清辞，目光中带着一种复杂难明的情绪——有惋惜，有无奈，还有一丝沈清辞看不懂的东西。
“你祖父，”他缓缓说道，“是被人害死的。”
虽然早有心理准备，但当这句话真正从老者的口中说出来时，沈清辞还是感到胸口像是被一柄重锤狠狠砸了一下。他的呼吸停滞了一瞬，握剑的手不自觉地收紧，指节发出咔咔的声响。
“是谁？”他的声音低沉而沙哑，像是从喉咙深处挤出来的。
老者没有直接回答。他走回书案前，从一个暗格中取出一封泛黄的信函，递给沈清辞：“你看看这个，就明白了。”
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