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第二天上午。
都灵，马竞下榻酒店的会议室。
空气里一股浓重的咖啡味，也盖不住满屋子的黑眼圈。
马德里竞技的球员们一个个摊在椅子里。
昨晚楼下那帮球迷搞出的动静，一直持续到凌晨三点多才消停。
除了戴着降噪耳机听郭德纲的陈风，几乎没人能睡个好觉。
迭戈·科斯塔坐在角落里，打着哈欠，那黑眼圈重得像是被人在床上揍了两拳。
“妈的。”
科斯塔揉了揉脸，对着旁边的阿尔达·图兰抱怨。
“这帮意大利杂种。”
“吵得老子一晚上没合眼，我当时恨不得就下楼去拧断他们的脖子。”
图兰也是一脸疲惫。
他只能苦笑着摇了摇头，端起纸杯又喝了一口苦咖啡。
会议室的门被推开。
主教练迭戈·西蒙尼走了进来。
他没有走向战术板，而是直接走到落地窗边。
“唰”的一声。
窗帘被他一把拉开。
“都醒醒！”
西蒙尼的声音在会议室里炸响。
不少正迷糊着的球员打了个激灵，赶紧坐直了身体。
西蒙尼转过身。
双手叉腰。
他没有任何同情，目光扫过每一个萎靡的球员。
“我知道你们昨晚都没睡好。”
西蒙尼的声音沉了下来，不大，但足以让所有人听清。
“我知道你们现在很累。”
“很烦躁。”
“甚至一肚子火，恨不得出去找人打一架。”
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