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“你觉得他值多少钱？”
米格尔张了张嘴，没接上话。
塞雷佐笑了，“曼城那一亿四千一百万。”
老头的语气，带着一丝连他自己都没察觉到的心疼。
“便宜他们了。”
欧冠半决赛的硝烟，渐渐散去。
第三天一大早，马哈达翁达训练基地。
当马竞的球员们走进会议室时，迎接他们的，是西蒙尼那张比博格巴还黑的脸。
西蒙尼站在战术板前，手里拿着一根红色的马克笔，一言不发。
他身后的投影仪上，正循环播放着昨天各大体育媒体对马德里竞技那场史诗级逆转的报道。
“马德里竞技，欧洲新王！”
“陈风，卡尔德隆的上帝！”
“百分之百先生，兑现诺言！”
这些标题放在任何一支球队的会议室里，都足以让球员们骄傲。
但在西蒙尼的注视下，没有人敢笑啊。
他们太了解自家老大的脾气了。
这个时候，谁要是敢露出一丁点骄傲的表情，西蒙尼绝对会让他知道，花儿为什么这样红。
科斯塔偷偷拿胳膊肘捅了一下旁边的图兰。
图兰连眼皮都没抬。
装死。
投影仪里那些溢美之词还在一条一条地翻。
终于，西蒙尼开口了。
“都看够了吗？”
没有人回答。
“很好。”
西蒙尼伸手，按下了遥控器。
“从现在开始，把这些狗屁东西，都给我从脑子里忘掉！”西蒙尼的声音，突然激昂了起来。
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