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电话那头的沈墨白没有再说话。
五秒钟的安静。
然后听筒里重新响起了纸页翻动的沙沙声——极细微的、规律的、一页接着一页。老人挂了电话之前又翻回去工作了。
许琛把手机从耳边拿开，看了一眼屏幕上的通话时长——三分四十七秒。
他锁屏，把手机揣回裤兜里。
出租车在夜色中继续行驶。窗外的城市灯火从两侧后退着，近处是路灯的橘黄，远处是写字楼的冷白，更远处是住宅区密密麻麻的暖黄色小方块——无数个窗口，无数盏灯，无数个还没有睡的人。
许琛靠在座椅上，目光穿过车窗玻璃上自己模糊的倒影，落在那些灯火上面。
一千四百年。七十二个洞窟。十一年的研究。引用量不到二十。
那些工匠——连名字都没有留下的工匠——他们蹲在昏暗的洞窟里，把矿石磨成粉末，调和成颜料，一笔一笔的涂在潮湿的泥壁上。他们画飞天的飘带时，手腕的转动角度决定了线条的粗细；他们调石青的深浅时，研磨的粒度决定了蓝色的层次；他们在朱砂里混入赭石时，比例的微调决定了红色的温度。
这些东西被时间封存了一千四百年。被沈墨白从洞窟的墙壁上一点一点的剥离出来，记录在那叠三四百页的手稿里。
现在，它们要被三千万个屏幕照亮。
出租车到了校门口。许琛付了钱下车。六月末的夜风从梧桐树的树冠间穿过来，带着白天残留的热气和远处某条街上夜宵摊的油烟味。
他站在校门口的路灯下。路灯的光圈在水泥地面上画了一个椭圆形的亮斑，他踩在亮斑的边缘上，影子被拉得很长，投在身后的人行道上。
许琛掏出手机，打开温韵诗的对话框。
打了一行字。
“沈老师不要联合美术总监的头衔。但他的条件我答应了——片尾字幕加一行色彩考据的署名。你记到合同备忘里。”
发出去。
锁屏。揣回兜里。
他走进校门，沿着梧桐树荫下的小路往宿舍楼走。叶片的影子碎成一地，在路灯的光线下一明一暗的交替着。
走了二十步，手机震了一下。
温韵诗的回复。
他掏出来看了一眼。
三个字。
“记下了。”
许琛把手机揣回兜里，继续走。夜风从侧面吹过来，把他额前的碎发往右边推了一些。宿舍楼的灯光在小路的尽头亮着，暖黄色的，一层一层的叠上去。
他的脚步声在安静的校园里一下一下的响着，节奏不快不慢，和呼吸一样稳。