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他的嘴角出现了一条极浅的弧度——不是笑，是某种“你已经接近了但还差最后一步”的提示。
“我要你卖的是——真相。”
他的右手从裤兜里抽出来，食指朝温韵诗的方向指了一下，然后收回。
“你在敦煌吃了多少沙子。”
温韵诗的眼皮跳了一下。
“你在动捕棚熬了多少个通宵。凌晨三点发现演员的数据有0.3秒的延迟漂移，整个团队从头重录——那天你在监控室的折叠床上睡了四十分钟就被闹钟叫起来了，对吧。”
温韵诗的喉结滚动了一下。
“沈墨白把美术组骂哭了多少次。李明远在走廊里摔了文件夹，纸张撒了一地，你蹲在地上帮他捡，一边捡一边跟他说'再给我三天，三天之后如果还是这样，我亲自去跟沈老头谈'。”
温韵诗的手指收紧了。她的指甲陷进掌心的皮肤里，留下四个浅浅的月牙形印记。
“马文龙亲手改了多少行底层代码。他那件灰色T恤三天没换，咖啡洒在键盘上都没发现，直到键盘的空格键粘住了才骂了一句脏话。”
许琛的声音停了。
他看着温韵诗，目光平静，没有任何煽动性的情绪。
“这些事情，每一件都是真的。真的东西不需要包装。你不需要想措辞，不需要背台词，不需要揣摩观众想听什么。你只需要把这些事情原原本本地说出来——它自己会说话。”
温韵诗沉默了。
她的右手松开了拳头，五指舒展，然后在桌面上轻轻敲了两下。
“哒。哒。”
指腹和木质桌面接触的声音很轻，但在安静的办公室里清晰可辨。这是她做决定时的习惯动作——许琛见过很多次。每次这两下敲完之后，她接下来说的话就是最终结论。
但这次，两下敲完之后，她没有给出结论。
她问了一个问题。
“记者选谁？”
许琛拿出手机。他的拇指在屏幕上滑了两下，点进通讯录，翻到一个联系人界面。然后他把手机转过来，屏幕朝向温韵诗。
温韵诗低头看。
联系人头像是一张证件照式的照片——短发、圆框眼镜、嘴唇抿成一条线。名字栏写着两个字加一个备注。
“蔡佳艺（南媒）”。