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温书瑶的声音，忽然轻了下来，“他说，烙饼的是我，辛苦的是我，拿大头，天经地义。”
“他说，他就出张嘴，收收钱，拿三，都嫌多。”
钟灵没说话。
温书瑶看着抽屉的方向，很久，才又开口。
声音很轻，像自言自语。
“可我知道，他是想让我，快点还完。”
“他拿得少，我赚得多，那个数字，就掉得快。”
“他嘴上不说。”
她笑了一下，那笑里有点酸，“他什么都不说。”
“他就是……什么都替你想好了，然后装作，那是你自己挣的。”
……
钟灵站在客厅中央，忽然就明白了。
明白了这本书为什么打动她。
明白了那条“三个人的路”，为什么她挤不进去。
因为那不是三个人。
那是一个把自己赔进去、却装作只是“搭把手”的人，和两个拼了命想还他的人。
那份沉甸甸的东西，叫“谁也不欠谁，可谁也离不开谁”。
她钟灵，家产上亿，要什么有什么。
可她给不了这个。
钱买不来那个磨得发白的蓝本子。
钟灵拿起自己的保温袋，慢慢走到门口，回过头。
“书瑶。”
“嗯？”
“那个数字，”钟灵指了指抽屉，“我看到了。三千六百七十三。”
温书瑶点头。
“我不会告诉林洛，我看到了。”钟灵认真地说，“这是你们的事。”
温书瑶看了她很久，然后轻轻地说了一句。
“谢谢。”
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