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哪一笔，写成了“背叛”。
他找不着那个断点。
一个写了两年、专门给别人的人生找断点的人。
找不着自己的。
雨声里，林洛忽然停下来，仰起脸，冲着那片黑漆漆的天，闷闷地问了一句。
“我到底错哪了。”
天不答他。
只有雨，更大了。
……
雨声里，林洛又灌了一口。
酒过半瓶，人有点飘了。
他冲着酒瓶，笑了一下，那笑，歪歪的，
“林洛啊林洛，你可是要当大作家的人。”
“写尽了人间团圆。”
“千军万马来相聚，悲欢离合大团圆。”
“你写的那些个大结局，一个比一个暖。”
“读者哭得稀里哗啦，说，枫叶大神，你可太会写‘回家’了。”
“自己……却连扇门，都敲不开。”
他笑着。
肩膀，一抖一抖的。
笑着笑着。
喉咙，就哽住了。
他赶紧又灌了一口酒，把那点哽，压下去。
酒是苦的。
比酒更苦的，在心里。
……
炭炉子的火，明一下，灭一下。
林洛盯着那点火看。
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