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林洛盯着那段文字，半天没说话。
心一点一点沉了下去，又一点一点，被什么东西攥紧了。
这文字一点都不“流水账”。
恰恰相反。
这是他这两年，看过的、写过的所有文字里最“真”的一段。
真到，编不出来。
那些细节。
雨点子在车窗上糊成一片。
暖气开着还是觉得冷。
看着别人家的灯，问自己“图什么”。
这些东西，是编不出来的。
没在那样的雨里，那样地坐过、看过、冷过的人。
写不出来这样的句子。
……
林洛的手指在触控板上停住了。
他抬起头，看向长桌那头的钟灵。
钟灵正看着他。
眼神里有一点期待，一点紧张。
那是一个学生在等老师给自己第一篇作业打分时，才会有的眼神。
干净。
坦荡。
可林洛却觉得，那双眼睛的最底下，好像还藏着点别的什么。
一点很淡很淡的，他抓不住的东西。
像雨里那扇窗的灯，明明亮着，隔着一层雨，又看不真切。
“怎么样，老师。”
钟灵问。
她大概是想让这话听着轻松点，还特意扬了扬语气。
“是不是写得，特别烂。狗屁不通。”
林洛张了张嘴。
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