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杜月笙坐在太师椅上，面容憔悴，眼神却凶得像困兽，
“他们不会给我们留活路。交易所牌价被砸穿了，粮仓被砸穿了，下一步就是码头、烟馆、赌场，一个一个全给你砸烂。”
“那怎么办？”
有人低声问。
“拼了。”
杜月笙声音从喉咙里挤出来。
他从扶手底下抽出一把勃朗宁手枪，啪地拍在桌上，
“青帮弟兄在上海滩扎根两百年，英国人没把我们赶出码头，法国人没把我们赶出租界，日本人也没拿下十六铺。”
“今天他罗店来了，也想骑在我们头上拉屎？”
他站起来，把枪别进腰里。
“召集码头上的弟兄，今晚动手。”
“先烧外滩的粮仓，再炸运粮车。他们不是粮多吗？我让他们一袋米都运不进来！”
没人看见他早就没退路了。
他的手在抖，眼神里全是崩盘的恐慌。
可他就是不服。
凭什么？
就凭几袋米？
他在上海滩翻云覆雨三十年，凭什么被几袋粮食打倒？
“杜先生说得对！”
有人跟着站起来，
“让兄弟们抄家伙！”
也有人缩在角落一言不发。
章世钊沉默了会儿，站起身悄悄溜到门口。
他知道，杜月笙这一仗，从一开始就没胜算。
因为你根本搞不清那些人从哪来，他们的东西是从哪冒出来的。
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