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因为没有人知道，下一个“不拿他的话当回事”的人会是谁。
没有人知道，下一道门会开在哪里。
没有人知道，下一拳会落在谁的头上。
他顿了顿。
那个停顿很长。
不是那种说话间隙的自然停顿，不是在想词，不是在做决定。
他早就想好了词，早就做了决定。
这个停顿是他自己也无法控制的...是他的喉咙在拒绝说出接下来的话。
是他的身体在做最后的、无用的抵抗。
长到窗外的云飘过了太阳又露出了太阳。
长到墙角那盆绿植的叶子停止了颤动。
长到走廊里那些通讯兵们开始怀疑元帅是不是忘了自己还在说话。
长得像是一整个世纪被压缩在了这几秒钟里，所有的时间、所有的历史、所有的重量都压在这个停顿上，压得所有人都喘不过气来。
他的目光从桌面上移开。
从那面已经黑掉的屏幕上移开。
从那扇紧闭的门上移开。
从马林梵多高耸的围墙上移开。
从停泊在军港里的战舰群上移开。
从那片他守护了一生、看着无数年轻士兵出海又归来、见证了无数次胜利与失败的大海上移开。
他的目光落在某个很远很远的地方。
一个他无法抵达、无法干预、甚至无法想象的地方。
红土大陆的顶端。
盘古城的最深处。
那个男人正在行走的土地。
他的语气变得复杂起来。
那种复杂不是犹豫...他已经不犹豫了。
不是矛盾...他已经不矛盾了。
是一种认清现实之后不得不接受的、苦涩的清醒。
像一个人站在海边，看着海啸从远处涌来，他知道自己挡不住它，他知道自己不该挡它，他知道自己要做的不是冲上去迎击，而是告诉身后所有的人：往高处跑。
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