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溪边。
谢长峥坐在一块被水冲平的大石头上。铁拐杖横搁在身侧，膝盖上没铺地图。他两只手垂在膝盖两侧，指缝里什么都没攥。
溪水从脚底下三步远的地方流过去，水声不大不小，刚好盖住远处棚屋那边马奎训人的嗓门。
苏晚从他右边走过来。坐在旁边那块矮一截的石头上。
帆布包搁在脚边。她拉开包口，从油纸里抽出毛瑟步枪。新枪管在傍晚的光线里泛着冷色。
绒布从弹药袋上撕下来的，半尺见方。苏晚从枪管根部开始擦，一寸一寸往前推。
没说话。
擦到蔡司瞄准镜的时候，她翻开镜盖，用绒布角轻轻划过两道旧划痕之间的镜面。
谢长峥的呼吸声在旁边，比白天平了很多。
溪水声。绒布擦钢壁的声音。远处有只鸟在叫。
大概过了二十分钟。
“蕰藻浜的时候——”
谢长峥开口了。嗓子里带着砂。不像是在跟苏晚讲，更像是在跟面前那截溪水讲。
“背着一个断腿的弟兄跑了三百米。子弹从耳朵边上飞。两挺重机枪对着扫，砂土打得满脸都是，眼睛糊住了还在跑。三百米。鞋底跑穿了一只。”
苏晚擦枪的手没停。
“那时候没想过腿的事。腿就是腿，跟胳膊一样，跟呼吸一样。你不用管它，它自己就带你往前冲。”
他的手指在膝盖上蜷了一下，又伸直了。
“现在一百五十米。就像——”
他没用比喻。他从来不用比喻。
“钉在地上了。”
苏晚的绒布停在蔡司镜的镜盖搭扣上。她攥着绒布的那只手翻了个面，举到谢长峥面前。
右手。
食指微微弯了一下。不到三度。然后伸直了。然后又弯了一下。
“看见没？”
谢长峥的视线从溪水上移过来。
“这根手指每天抽两到三回。扣扳机的时候偏差五度——在六百米外偏出去十五到二十厘米。一颗脑袋就这么大。偏出去半个拳头，人就还活着。”
苏晚把手收回来，继续擦枪。
“我用中指扣。精度少了一截。中指的肌肉记忆跟食指不一样，力道不一样，扣满的速度差了零点零几秒。差的这一截——”
她把枪栓拉开又推回去，“咔嗒”一声。
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