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“好吃吗？”陆诚问。
王刀点点头。“好吃。”
陆诚看着他。王刀脸上那道疤在月光下不那么显了，眼睛还是亮的，但比南昌那会儿多了一点东西。说不上来是什么。
“一排那些新兵，”王刀忽然开口，“练得差不多了。枪端得稳了，绑腿会打了，口令也能听懂了。”
陆诚点点头。“你带的。”
王刀摇摇头。“王得胜带的。”
“你教的。”
王刀没说话。他夹了一个饺子，塞进嘴里，嚼了很久。
“连长，”他说，“南昌那一仗，一排死了十七个人。我记得他们的名字。”
陆诚看着他。
“李大山，王铁柱，张小虎，刘黑子……”王刀一个一个地念，念得很慢，每个名字都念得很清楚。念完了，他夹了一个饺子，塞进嘴里。
“敬他们的。”他说。
陆诚端起碗，也夹了一个饺子。“敬他们的。”
他们吃完饺子，把碗放下。榕树上面的月亮很圆，照得院子里白花花的。远处有人在放鞭炮，噼里啪啦的，响了一阵，停了。又有人放，又响了一阵，又停了。
周明远走过来，坐在陆诚旁边。他手里还端着碗，碗里的饺子没吃完。
“连长，”他说，“过了年，往哪儿打？”
“松江。”陆诚说。
周明远点点头，在小本子上记了一笔。陆诚瞥了一眼，看见他写的是“松江”。
“松江打完呢？”周明远问。
“上海。”陆诚说。
周明远又记了一笔。他合上本子，塞进口袋里。
“连长，”他说，“咱们从九江打到南昌，从南昌打到桐庐，从桐庐打到富阳。过了年，打松江，打上海。这一路，走了多远了？”
陆诚想了想。“上千里了。”
周明远点点头。“上千里了。”
夜越来越深了。鞭炮声渐渐稀了，最后彻底停了。学堂里安静下来，只有榕树叶子在风里沙沙响。