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天亮了，乌以灵醒来时，枕边放着那支玉簪。
她拿起来看了看，是新的那支，成色极好，温润如水。她不知道任景和什么时候放的，也不知道他为什么放。她把簪子握在手心，攥了一会儿，起身梳洗。
换了一身素净的衣裳，把那支旧簪插在发间，新簪收进袖里。
出门时，任景和已经站在巷口了。
他穿着月白色的长衫，腰间佩着刀，手里牵着一匹马。他很少佩刀，今天佩了，像是在跟人宣告什么——他不是去认亲的，是去面对一个本该早已逝去的人。
“骑马？”乌以灵问。
“路远，骑马快。”
她上了马，他坐在后面，双臂从她身侧绕过，握着缰绳。马蹄踏过青石板，哒哒哒的，在安静的清晨格外清脆。
乌以灵闻到他身上的气味，淡淡的药味，混着皂角的清香。她没有说话，他也没有。
两个人之间不需要话了，话在风里，在蹄声里，在两个人靠在一起的体温里。
出了城，田野开阔起来。麦子快熟了，金黄色的，在晨光里像一片海。风吹过来，麦浪一层一层往前推，像有人在地上铺了一条流动的毯子。
“六郎。”
“嗯。”
“你紧张吗？”
任景和沉默了片刻，“紧张。手心都是汗。”
乌以灵低头看了看他握缰绳的手，指节泛白，确实用了力。她伸出手，覆在他的手背上，指尖凉凉的。
“别怕。我在。”
任景和没有说话，可他握缰绳的手松了一些。马蹄踏过田埂，溅起几点泥土，粘在她的裙角上，她没有低头去看。
庄子在城外二十里，不大，几十户人家，围着一座青砖灰瓦的宅子。宅子门口种着两棵槐树，树冠很大，遮了半边院子。门开着，里面有人影走动。
任景和下了马，站在门口，没有进去。乌以灵站在他身后，也没有催他。她看见他的肩膀在微微发抖，不是冷，是压了太多东西。
“六郎。”一个声音从院子里传出来，沙哑的，带着风霜的痕迹。
任景和抬起头。一个男人站在院子里，五十来岁，高，瘦，脊背挺得笔直。脸上有疤，从眼角拉到下巴，很深。穿着一件灰布短褐，袖口卷着，露出小臂上交错的伤痕。
他的眼睛很亮，亮得像淬过火的铁。他站在那里，看着任景和，目光从头到脚，从脚到头，看了很久。
“你长大了。”他说。声音发涩，像砂纸磨过木头。
任景和的眼泪掉了下来。他没有擦，让它流。
“爹。”他叫了一声。
任定邦走过来，伸出手，想碰他的脸，手悬在半空，又缩了回去。
“我走的时候，你才到我腰这么高。”他比了比自己的腰间，“现在比我还高了。”
“您走了十七年。”
“十七年。”任定邦重复了一遍，像是第一次意识到这个数字的分量。他低下头，看着自己的手，“十七年，够一个孩子长成大人。我没看见你长大。”
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