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她没有再问。风从宫墙外吹进来，带着夜露的冷意。
第二天一早，天还没亮透，乌以灵推开客栈的窗户。
晨雾还没有散，远山的轮廓浮在乳白色的底子上，像一幅没有干透的淡墨画。
她刚把视线从窗外移回屋内，余光扫到窗台上多了一件东西——一块叠好的粗布，布角微微翘起，压着一片枯叶。她拿起那块粗布，拆开。
里面是一张字条，没有抬头，没有落款。影的字迹。
“渡已出宫。今夜子时，城西旧码头。他手里有最后一份名单。”
她看了两遍，把字条折好，收进袖中，没有叫醒任景和。
单在窗边坐了一会儿，等晨光把那片枯叶的轮廓彻底照亮，才站起来，换了一身深色的短褐，把那支旧玉簪插进发间，那支银簪收进袖中。
任景和推门进来时，她已经收拾好了。他看见她换的衣裳，愣了一下，但没有问。她递过字条，他读完，折好，还给她。“名单上的人，就是线索尽头最后的那批人。”
“所以渡从一开始就是那个引路人。”
“对，他是父亲选中的引路人。”他看着她，“你决定去吗？”
“去。但你留在客栈。”
“为什么？”
“因为渡说要见我，不是见我们。你去了，他可能不会出现。”
他看了她片刻，没有反驳。
“好。我在客栈等你。天亮前你没回来，我就去找你。”他的声音听不出情绪，可停顿像一道被翻起来的旧痕，过了一瞬才重新合拢。
黄昏时分，乌以灵出了门。她没有走大路，沿着河边那条人少的石板路往城西走。
天色一点点暗下来，月亮还没升起，暮色把她面前的路径吞成一条窄窄的灰线。
走到旧码头时，天已经黑透了。码头的木桩歪歪斜斜地立在水中，水面上有一层薄雾，裹着水草的气息。
一个人背对着她，坐在码头尽头的石阶上。他听见脚步声，没有回头。
“你来了。”
“名单在哪？”
渡从袖中取出一卷纸，放在身边的石阶上。
“名单上的人，都已经不在了。”他的声音不高，像在说一件很久远的事，“可他们的后人还在。名单是活的。”
她没有立刻走过去。隔着几丈的距离，视线掠过水面上那层薄雾。
“你让我来，不只是为了给我一份名单。”
“你父亲托我带一句话。”他停顿了一下，“他说，他欠你一个解释。等一切了结，他会亲自回来跟你说。”
乌以灵站在湿漉漉的码头边缘，风从水面上吹过来，带着淤泥的气味。她没有向前迈出那一步，只是停在那里，让他等了一会儿。
“他什么时候能回来？”
“快了。”
渡站起来，转过身。他看了她一眼，那一眼里没有歉意，只有一种像被磨过很多次的平静。
“名单你带走。”他背过身去，“水冷，别站太久。”
她走过去，弯腰捡起那卷纸，没有展开，放进怀里。“你不住在这里？”
“住。只是水边的石头太凉，换了一个地方。”
他没有再回头，沿着河岸往西走了。
雾气从他脚下漫开，像被他的脚步推开，又在他身后重新合拢。
乌以灵没有追，也没有立刻展开怀里的纸卷。她只是站在那里，等着他的背影彻底消失在雾中，才转身，往来路走回。
走出一段距离后，她伸手按了按怀中的纸卷，确认它还在。
纸卷隔着衣料硌着手心，不重，边角硬硬的，像一个还没有被打开的回答。
客栈的灯还亮着。任景和坐在窗边，手里没有拿书，面前的茶杯没有热气。他站起来，没有问名单的事。
“回来了。”
她走到桌边，把纸卷放在桌上。“他说的名单，是一份活名单。”她解开系绳，展开纸卷。纸上没有名字，只有一行地址。“城西，旧码头，渡口巷三号。”
她看着那行字，又看了一遍，抬头看向窗外。
月亮刚刚升起来，照在河面上，把水面铺成一面薄薄的银箔。
夜风从窗缝里渗进来，带着水汽，慢慢漫上她搁在桌沿的指节。
乌以灵一直没动，像在等那片凉意自己退回去。