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唯一的异常，是楼下的空地上停着一辆半新的本田摩托车。
在这个连自行车都算奢侈品的鬼地方，能骑上摩托车的人，绝不是普通百姓。
方晓东在暗处观察了许久，确认周围没有什么危险，才借着夜色，来到了竹楼下。
楼里亮着一盏煤油灯，昏黄的光从竹墙缝隙里漏出来，伴随着一阵浓烈的槟榔气味和收音机里咿咿呀呀的缅语歌曲。
他侧耳听了片刻，有三四个人的交谈声。
方晓东抬手，在竹门上轻叩三下。
节奏不紧不慢，力道不轻不重。
里面的声音骤然停了。收音机被人关掉，还有拉动枪栓的声音。
“谁？”一个沙哑的男人声音从门后传来，带着浓重的掸族口音，语气警觉。
“来做生意的。”方晓东用泰语回答，“想跟苏连长打听点消息。”
沉默了几秒。
竹门吱呀一声被拉开一条缝，煤油灯的光从缝隙里泄出来，照在方晓东脸上。
门后是一张四十来岁的脸，皮肤黝黑粗糙，颧骨高耸，眼窝深陷，留着络腮胡。
他的手里拿着手枪，身后两名手下同样举着步枪警惕地对着门外的方晓东。
“呵呵，苏连长，别紧张，我是来给你送钱的。”
今天的方晓东穿得比较干净、考究，手里拿着一碟绿油油的美钞，在面前晃了晃，表情极为镇定。
“中国人？”那人上下打量了方晓东一眼，眼神里带着审视。
“对。”
“进来吧。”
方晓东侧身挤进门。竹楼不大，只有一间屋子，角落里堆着几个蛇皮袋，桌上摆着半瓶威士忌和一只啃了一半的烤鸡。
墙上挂着一幅泛黄的缅甸地图，地图边缘用大头钉钉着几张照片。
“坐。”那人拉过一把竹椅，自己坐回桌边，拿起威士忌灌了一口，“什么事？”
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