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是一个旋律。
一个说不上来是什么玩意儿，但确实是个旋律。清脆、单调，像八音盒，又像小孩子拿筷子敲玻璃杯。音调说准不准，说歪不歪，但循环起来之后，那调子就赖在耳朵里不出来。
“叮叮咚咚——叮咚叮——叮叮咚——叮叮叮咚——”
三秒。
没人反应过来。
五秒。
威尔逊的嘴张着，没合上。
十秒。
全球三亿人，全愣了。
纽约，时报广场。
广告牌上的大喇叭放着同一个旋律。广场上的人仰着头，脸上全是问号。
一个小孩拽他妈袖子：“妈妈，太空里在唱歌吗？”
他妈张了张嘴，又闭上，又张开：“呢……可能是吧。”
小孩又问：“唱的什么呀？”
他妈答不上来。旁边一个戴棒球帽的老头嘟囔了一句：“听着像……东方那边儿的调子？”
没人理他。大家都在听。
那个擦鞋匠坐在街角，手里的刷子掉了。他弯腰捡起来，又掉了。收音机里还在叮叮咚咚。他盯着收音机，像盯着一个突然开口说话的石头。
“这他娘的是啥？”他问。
坐在擦鞋摊上的西装男，一只脚光着，另一只脚穿着鞋，也忘了催。
“不知道。但不像是……那个什么信标。”
“废话。信标是嘀嘀嘀。这是叮叮咚。”
伦敦，特拉法加广场。
戴礼帽的老绅士把收音机从耳边拿开，看了看，又贴回去。假牙在嘴里动了一下。
“天哪，”他对旁边的人说，“天上那个东西——在唱民谣？”
旁边一个年轻人皱着眉头听了一会儿。
“这旋律……我怎么好像在哪儿听过？”
“哪儿？”
“唐人街。一个中餐馆。老板老哼这个。”
“别扯了。卫星上怎么会有中餐馆的曲子？”