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易家屋里没点煤炉。
窗缝里钻进来的风，把桌上那张旧报纸吹得翘起一角。
易中海走到床边，膝盖一弯，坐了下去。
他没脱棉袄，双手垂在腿边，盯着地上的青砖缝，一动不动。
一大妈提起暖壶，壶嘴碰在搪瓷缸上，连着磕了两下。
她倒了半缸热水，双手捧过去。
“老易，喝一口。”
易中海没接。
过了好一会儿，他才张开干裂的嘴。
“手没了。”
一大妈眼角的水顺着脸往下淌。她抬起袖口擦了一把，没擦干净。
易中海慢慢抬头，隔着窗户看向对面傻柱那间屋。
屋门紧闭。
“十几年。”
他的嗓子发干，声音像是从胸口磨出来的。
“他闯了祸，我去收场。他打了人，我替他赔钱。他没钱没票，我一点点给他垫。”
他说到这里，手指在膝盖上抓了一下。
“我还等着他以后给我跑前跑后，等着他给我摔盆打幡。”
“现在呢？”
易中海盯着自己的手。
“腿断了，右手也没了。以后他穿衣吃饭都得靠人搭把手。”
一大妈捧着茶缸，嘴唇抖了抖。
易中海没有看她。
“柱子没了用处，院里那些人还会听我的？”
茶缸从一大妈手里滑了下去。
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