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阿强踉踉跄跄从地上挣扎着爬起来，才发现天已经快黑了。
他扶着墙站了好一会儿，等眼前的金星散尽，才一瘸一拐地回家。
嘴角的血已经凝成了暗红色的血痂，只要稍一牵动就会裂开，渗出新的血丝。
肚子上挨的那几拳还在隐隐作痛，每走一步都像有只手在腹腔里搅动着。
他用袖子胡乱抹了把脸，袖口上沾满了灰和血，已经看不出原来的颜色。
穿过两条街，拐进一条窄得只能容一人通过的小巷，再沿着吱呀作响的木楼梯爬上四楼，一股混杂着霉味和药味的气息扑面而来。
走廊尽头那扇门虚掩着，门缝里漏出一点昏黄的灯光。
阿强在门口站了片刻，深吸一口气，推门进去。
这间屋子很小，一张木板床就占了大半个房间，墙角堆着几只破旧的藤箱。
床上躺着一个瘦骨嶙峋的男人，他眼窝深陷颧骨高耸，听见门响便吃力地偏过头来。
下半身盖着一条洗得发白的薄被，两条腿萎缩得只剩下一层皮包着骨头。
“阿强？是你吗？”男人的声音沙哑而虚弱。
“阿爸，是我。”阿强低着头应了一声。
他尽量把受伤的脸藏在阴影里。
三个弟弟正围在一张摇摇晃晃的小木桌上画画。
听见阿强的声音，三个孩子同时抬起头来。
“大哥！”最小的弟弟扔下铅笔就要扑过来。
“别过来！”阿强下意识地往后躲了躲，但已经来不及了。
小弟一头撞进他怀里，把他撞得惨叫一声，整个人疼得直不起腰来，额头上的冷汗刷地就下来了。
“大哥！你怎么了！”三个弟弟全围了上来。
小弟吓坏了，抓着他的袖子不撒手，仰着头看着他脸上的伤，眼眶里已经开始泛起泪花。
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