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杨成龙回到宿舍，已经是晚上九点。他洗了澡，给手上的破皮涂了碘伏，疼得龇牙咧嘴。
然后给林晚晚发了一张照片——缠着绷带的手。
林晚晚的电话秒到。
“杨成龙！你干什么了！”
“打沙袋。”
“打沙袋能把手打成这样？”
“没戴手套。”
“你——”林晚晚气得说不出话，“你是不是傻？”
杨成龙靠在床头，听着她的声音，突然觉得那股火消了大半。
“晚晚，”他说，“我想你了。”
电话那头沉默了两秒。
“你别转移话题。”
“没转移。是真的想。”
林晚晚的声音软下来。“那你什么时候回来？”
“圣诞假。还有一个月。”
“一个月太久了。”
“那我飞回去看你。”
“别。你好好上课。‘天马’这边我盯着，没事。”
两个人又聊了一会儿。挂了电话，杨成龙把手机放在枕头边，看着天花板。
窗外伦敦的夜风呼呼地吹，但他心里不冷了。
第二天，杨成龙又去了“铁锚”。买了绷带，缠好手，戴上拳套。老麦已经在等他了。
“今天不让你打沙袋。跟我学基础。”老麦站在他面前，“站姿，重心，步伐。拳击不是靠蛮力，是靠全身。”
杨成龙跟着老麦学了一个小时。出拳，收拳，移动，防守。枯燥，但他学得很认真。
“你学东西很快。”老麦说，“但你的问题不是技术。”
“那是什么？”
“脾气。”老麦点了一支烟，“你出拳的时候，眼睛里全是火。火太大，就看不见对手的破绽了。”
杨成龙没说话。
“我见过很多像你这样的年轻人，”老麦吐了一口烟：
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